Caos cosa asco (el mundo enredado en el ojo)

Desparramada, y la vibración del caos bebé mordisqueándome la figura sombreada. Mi caos, mi cosa, mi asco. Y no puedo caer azul acuífera si no se me irrita el ojo derecho. Irritate, asqueroso, irritate y llové como un loco. No, no lluevas. Mejor salite, salite de acá porque con vos no puedo. No puedo con el ir y el venir, y el cruzar, y el perpetuar. Y las calles, las cosas, el sol, la circunferencia, el violáceo del lunar más joven. Es algo impensable para una anciana como yo. Anciana consumada de diecinueve años o de tres mil treinta y tres que cuelga sus pies en el ropero, que arrastra la bomba madre en una bolsa blanca o negra (amarrada a una cuerda de hilo grueso). Y le divierte. Se relame las pieles de tanto planeta impregnado que le queda después de un paseo. Le cuesta surcar con la lengua tanta hendidura rellena de algo. De aves carroñeras.
Ay, por eso me canso. Porque el mundo se me pegotea. A veces de tanta imantación se queda subyugado para siempre. Suele enroscarse desaforado en las pestañas. O en un ojo. Por eso le digo irritate, asqueroso, irritate y llové como un loco. Para expulsar masivamente a este pedazo de ostentación cruda. ¡Pedazo de revelación ineficiente! No puedo si no se me irrita el ojo derecho, reitero. Se ve de lejos, de millares de años y siglos, se ve. No estoy pudiendo. Después le digo No, no lluevas. Mejor salite. Así ya no más, ya no más gérmenes minúsculos, polen momificado, satélites, o microcosmos. Es que un día huracanado intenso cayó el mundo entero ahí en el ojo. Cuando se salió, había algo arrugado y enfermo. Mi cuello pintarrajeaba hematomas y alguien se frotaba los miembros diciendo anciana anciana anciana anciana anciana anciana anciana anciana anciana. Exactamente eso.
Ese día fue mañana o ayer. También es posible que nunca.